Мимо текла-текла река

Мимо текла, текла река, плыли куда-то облака.
Шёл человек, была дорога нелегка.
И человек мечтал о том, что он построит где-то дом,
И поселится счастье в нём, в доме одном.
Часто бывало, уставал,
Но неизменно напевал песню любимую свою, ту, что пою, ту,
Что пою.
Дом, как известно всем давно, это не стены, не окно,
Даже не стулья со столом — это не дом.
Дом этот там, куда готов ты возвращаться вновь и вновь,
Радостным, добрым, нежным, злым, еле живым, еле живым.
Дом этот там, где вас поймут, там, где надеются и ждут, там,