Родной причал

Сидя я на ветру: нет ничего теплей,
Чем гладить руку той женщине, что молится в углу.
Мой старый дом — осевшая ограда,
Тут каждый угол в памяти живёт.
Мне золотых хором теперь не надо,
Когда душа на родину зовёт.
Налей, браток, за деревянный ставень, за то,
Что выжил бурям вопреки.
Я жизнь свою, как перебитый камень,
Принёс к началу правильной реки.
Как перебитый, но тяжёлый камень,